Estatua

Me he quedado mirando, diría que han pasado horas, esa estatua de piedra de mármol, blanca pura, lisa, sin imperfecciones. He observado cada una de las cinceladas pulidas con esmero y he intentado imaginar las manos de su artífice.

Seguramente callosas y secas. Seguramente no muy bonitas a la vista. ¡Qué ironía! Crea belleza y perfección, suavidad y emoción. Crea el arte con esas manos cansadas de cincelar, de pulir, de acariciar. Unas manos maltratadas para que la piedra, antes una simple piedra, quede convertida en la más bella de las obras de arte. Expuesta al mundo en una fuente, en un museo, en un parque o en una casa.

Una estatua admirada sin que quede mucha constancia de quién es su autor. Ése que consiguió que las arrugas fuesen reales, las venas palpables, los ojos profundos y desconsolados y unos músculos definidos.

black and white statue beard black white
Photo by Francesco Ungaro on Pexels.com

La he mirado buscando lo que no quedara bien. La he mirado buscando alguna explicación de cómo puede ser posible, una simple piedra casi más humana que yo. ¿Podrá cobrar vida? ¿Podrá ver mi mirada? Es tan real, tan efímera, tan eterna.

¿Quién es capaz de hacer tal cosa? ¿Quién es capaz de esculpir tal obra? ¿Quién es? ¿Dónde se encuentra? He fijado la mirada, en lo que parecían horas y no he sido capaz de estar la mitad de tiempo de lo que tardó su escultor en empezar a picar. No he sido capaz de estar el tiempo que se merece una obra que seguramente tardara años en parecerse a lo que hoy somos capaces de mirar.

Me marcho con un retrato. Quizá algún día regrese y la desdicha haga que no la encuentre en su lugar.

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